Vergessen, dass ich Schriftsteller sein wollte.
Dem inneren Kaufmann gehuldigt. Mich hoch verschuldet. Den Wecker wochenlang auf sechs Uhr gestellt. Konsequent um elf aus dem Bett gequält. Mit ‘ner Blondine ausgegangen. Zwei Abfuhren eingefangen. Mehr Zeit in Eimsbüttel als Niendorf verbracht. Mich über meinen Umzug lustig gemacht. Gegen Griechenland und den Euro spekuliert. Festgestellt, ich hatte nur fantasiert. In Tagebüchern fremder Mädchen gelesen. Außer Schwärmereien, Trash Metal - Gedichten und zwanzig Jahren Altersunterschied nichts gewesen. Im November wie früher geschuftet. Bevor’s zu anstrengend wurde, wieder ins Arbeitszimmer verduftet. Düsseldorf besucht. Die Bahn verflucht! Erfolglos Ladenlokal-Betreiber umschwänzelt. Halloween gecancelt. Kiel angesteuert. Meinen imaginären Agenten gefeuert. Den zweiten Glavinic verschlungen. Zum Ausgleich im Kirchenchor gesungen. Ins Reich der Fantasie geflüchtet. Rollenspiel-Fetische gezüchtet. Eine Lesung zur Pause verlassen. Gedacht, soll der Autor mich bloß hassen! Zwischendurch den Sugardaddy gespielt. Auf ihren jungen Körper geschielt. Wie ein brünstiger Stier über die A7 gerast. Die Vorstädte des Speckgürtels abgegrast.
Mich erinnert, dass ich selbsterklärter Schriftsteller bin.