Alltagsfantasien.de

Es war halb neun am Abend, die Friseur saß und legte sich wie ein schützender Teppich über den Nacken. Der Hut drückte ein wenig auf dem Hinterkopf und der Glitzerfummel war getränkt vom Schweiß der letzten neun Auftritte. Die Abneigung gegen profane Waschmittel überwog noch das Sauberkeitsbedürfnis. Die Hose saß schön stramm am Gesäß und verschlankte sich Richtung Füße auf Karottenenge. Der neueste modische Schrei! Die weißen Socken mit Spitzenrand, von Mama vor der neuesten Tournee gekauft, wurden selbst im Bett nicht ausgezogen und spendeten Trost in einsamen Hotelstunden. Bei den Lackschuhen gab es die strikte Order, jedes Paar nach dem Auftritt sofort wegzuwerfen und immer sieben auf Vorrat mitzuführen. Der Saal tobte. Tausende Fans hielt es nicht mehr auf den Sitzen. Der weiße, mit funkelnden Steinen besetzte Handschuh entwickelte ein Eigenleben und winkte ins Publikum, fuhr durch die Luft oder glitt am Körper entlang. Ob jung oder alt, alle jubelten mir zu. Sie verzehrten sich nach jedem Ton, der meine Stimmbänder verließ. Sie lechzten nach meinem Hüftschwung und dem energischen Griff, mit dem ich bisweilen meine Männlichkeit packte.

Pobacke nach links, fünf weibliche Fans in der ersten Reihe fielen in Ohnmacht. Pobacke nach rechts, zwei kräftige Männer schräg dahinter kippten um. Einnahme der Moonwalkstartposition und ein tausendfaches Kreischen gellte durch die Halle. Ich foppte sie und sprang nur mehrfach von einem Bein auf’s andere. Einstreuen einer atemberaubenden, sechsfachen Drehung um die eigene Achse, ein erster Schweißtropfen rann über meine Stirn. Ein beherzter Griff in den Schritt und wir schrieen wie am Spieß, ich vor Schmerz und sie vor Begeisterung. Ein gehauchtes Billie Jean wurde von den Lautsprecher in die Menge geworfen. Mit einer schieren Endloskette von Moonwalkschritten säuberten meine Sohlen gründlich den Boden der Bühne. Das Publikum liebte mich. Ich war Michael Jackson.